Alexandre Durratos que em ROCHAMIRANDA vai sambar um maracatú

é meu camarada de LAPAS RUA CEARÁ

DOS ROCKS PUTAS, DAS GALINHAS NOITES

DO BLUES sem pai nem mãe

de baseados comprados no fim da rua

das mãos de zé limeira

traficante de cachaça

 

todas as vidas nessa vida,

no atual trago,

nos leves abalos, nas alturas,

ventilo a possibilidade de mover-me

pelas calhas dos astros

da sideral chuva,

verão no hemisfério rio de janeiro

a pátria de meus olhos

 

rogantha-kalpa ( edu planchêz maçã silattian )

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amarro no arame de ouro todos os séculos,

todo o milênio, todo o kalpa,

um dia de brahmã

a corrida de um espirito pelas doze casas zodiacais

vivemos ora um rogantha-kalpa,

vivemos algo complexo,

não posso dizer estranho

 

tateio as caras da cerveja,
da cerveja trazida de amsterdan
por minha dulcíssima sobrinha juliana

 

com enormes letras me afino,

afino esse poema nada mais que um poema,

uma ladeira sinuosa, um canto céo,

as cacheiras do camorim onde outro dia,

me banhei com minha ama,

com meu jim morrison de saias

nina crystal,

dama branca,

arco-íris,

carrossel de vagalumes

a lagarta quase borboleta cor de laranja,

o nosso lar pluricromático,

filme 400 asas para florir nas fotografias

meu nome é verbo,

artigo, substantivo, substancia da terra,

a substancia do ali e do além

 

não esqueçamos o nome das partículas,

dos corpos do som que carregamos na sola dos pés

e nas palmas das mãos,

assim,

caminhando pelos beirais do atlãntico,

pelas mantas de lã,

nas casas dos botões da tua roupa de gala

 

um pássaro, um escaravelho,

uma borboleta,

o mínimo mosquito

 

tenso, bastante tenso,

atordoado por ser humano,

nada além disso,

nada além das muralhas do sempre homem fervente

a casa das girafas,

dos gigantes que sempre vejo nos sonhos

meu poema de gelo flutua

nas abas da casa,

nos corcéis dos ventos do nada saber

 

apenas olhos profundos

captarão os estrondos desses versos

apinhados de escorpiões de ouro

levam-to-me só,

eu e eu,

eu e os chifres do rinoceronte pré-histórico,

mais torto que um camaleão,

mais lúcido que o sol

eu, rinoceronte na sombra da árvore do esquecimento,

eu o que apanha nas colunas da fumaça do céu,

o rastro dos relâmpagos

 

eu e minha ama tagarelando

pelos meandros do antigo teatro,

pelas pilastras das arenas de atenas...

cena zero, cena que salta dos berros do sangue,

das onduladas antenas do escaravelho da mulher-cavalo

amante do escorpião de argila

MEU PRESENTE DE NATAL AO CHEFE DOS IMBECIS, AO CHEFE DOS QUE SE ALIMENTAM DE BARATAS, DE SAPOS E PIOLHOS

 

pisei no abismo

e como mola bati no fundo e voltei

para as luzes do natal

para as luzes da perfeita infancia

vejo penas enormes sombreando os fósforos da casa,

os fósforo de cabeça e do pavio, fósforo minério,

fósforos que são livros, que são raizes

é no poema que arranho alguns acordes,

é nas cortinas do vapor marítimo

que apanho a canção e o peixe voador

meu amor vestida de brilhos generosos

dança sobre as gotas, sob o atento pássaro

habitante da ilha das maravilhas

EDU PLANCHEZ PÃ MAÇÃ SILATTIAN

 

o império edu planchêz não é império, 

é carlos, é imperial,

império serrano, 

império do marangá, império da tijuca

 

nas árvores da jacarepaguá profunda,

nos lagedos,

nos penhascos que avisto aqui da estrada dos bandeirantes

redonda visão, raio traçado pela luz dos meus olhos

nas carrancas da terra, no solo nutrido,

no seio de minha mãe

vives comigo por puro malte,

por razões que a própria razão desconhece

 

todas as jóias para adornar os pés

de minha mãe mulher catarina crystal,

taças para despejar o vinho e o caldo

o amor dos espinhos toma conta da gente,

conta das inumeras possibilidade de descer

por dentro das carnes,

não acredite que o amor dos espinhos atordoa

os cataventos dos nervos,

espinhos são formas ponteagudas coniferas de beleza

auracaria mulher de minhas andanças,

cá nas âncoras de nossa casa,

cá nas portas do alegremente,

portas que se tornam horizontais

a medida que as lanças dos guerreiros escritores

despejam o café na xicara

e as palavras nas vozes

 

a ideia de saber o destino do raio marrom

regido pelo filamento da cabeça do homem que voa

é algo nunca estranho, nunca o oculto,

nunca a mania de pendurar nos varais pedaços do sangue,

do leite, da ancestralidade

do que você ainda não compreendeu por não possuir lógica,

por esquecer de perceber nos grilos algo oriental,

algo de pequim, algo do último imperador,

da para sempre criança altentica

 

Alexandre Durratos que em ROCHAMIRANDA

vai sambar um maracatú

é meu camarada de LAPAS RUA CEARÁ

DOS ROCKS PUTAS, DAS GALINHAS NOITES

DO BLUES sem pai nem mãe

de baseados comprados no fim da rua

das mãos de zé limeira

traficante de cachaça

 

todas as vidas nessa vida,

no atual trago,

nos leves abalos, nas alturas,

ventilo a possibilidade de mover-me

pelas calhas dos astros

da sideral chuva,

verão no hemisfério rio de janeiro

a pátria de meus olhos

 

aquarela, eu sou a aquarela,

a onda vertiginosa que remexe vulcões

 

eu canto janis para atrair
os demônios, 

não sei se exatamente para exorciza-los

 

ao canto do galo de campina empino minha arraia

movendo-me pelo algarítimo do trem que vem vindo,

que vem vindo da serra da borborema

 

asas da escrita, do que escrevo,

asas do homem que escreve nas pedras com pedras,

com o tombo das chuvas remenda-se os rasgos dos trovões,

os roncos, não dos trovões, sim das aves migratórias,

das aves que migram para os vilarejos mais próximos

com a velocidade dos vagalumes

para entrarem nas cenas do pródigo filme

que ora escrevo

 

o cinema marítimo é exibido no céu da boca da foca,

e visto por muitos, do abissal ao céu aberto,

tendo essa compreenção com miss oriente,

vendo um docomentário na fox

após degustarmos um peixe com maionese e churrasco

a tarde e seus objetos

e os dialetos soprados por tina tagarela

que diz que não vai precisar do computador para cantar

as duas canções de edith piaf

 

olham para guimarães rosa,

olham para a terceira margem do rio,

mas não olham para mim...

devo ser um péssimo contínuo,

um pescador exímio de corais,

e artesão de tudo,

e tocador de pífaros,

o que sempre esteve na canoa

eu preciso de uma cósmica serpente,

de um gigante escorpião.

de garrafas de run cubano...

e dessa mulher de preto,

descalça e sem cortinas nas costas,

calada falando, falando calada

''só eu sei as esquinas por que passei'',

na terra do fogo, das fagulhas,

do que explode no que é abismo,

seguimos atravessando o lago de lavas,

as ruas dos mascarados,

dos que moram e que não moram na urca

e eu com pavor do que é velho,

do ficar velho, da impermanencia,

e o que eu sei clama pelo mistério,

respiro, encontro conforto no respirar,

no sopro, no verbo que ora costuro

no fundo da canoa com os fios

longos e brancos de meus cabelos

de poeta anfitrião...

hoje eu sou o pequeno príncipe,

a pequena alice vertida em serpente

 o segredo é a minha flauta e sua extraordinária fidelidade,

ela me segue e eu a sigo desde de muito antes,

se eu for falar de tempo falarei de gohyaku jintengo,

tempo esse em que sakyamuni afirma ter alcançado

a sua iluminação

e dentro da minha iluminação,

da sua iluminação...

da iluminação,

cabe o gorgear de minha irmã flauta

 

Stan Getz e John Coltrane

nas caídas das luzes da magnífica madrugada do além jazz,

só mesmo os tentaculos da noite para nos atirar

nas compotas de pessego em calda com creme de leite

 pavor,

medo vertido em farelos de estrelas

apanhadas nas verticais curvas-nebulosas

da galáxia real, da galáxia inventada,

da galáxia que encontro numa combinação de imagens,

num combinar sinais,

e eu amo ler sinais

irmão sol

lrmã lua

companheiro Luiz Antonio Cardoso,

em taubaté nosso pai tornou-se bacharél,

em tremembé e eu e meu pai vendemos desinfetantes

de porta em porta,

de porto em porto aportei, aportamos nas ladeiras,

nas poeiras de jacarepaguá minha cidade natal

fica aqui o convite para um, dois, tres... cafés atomicos...

tv narizinho dona benta, tv vanguarda...

aqui, bem ali, o projac, o ninho do urubu, a tv record,

e o sítio dos novos baianos...

 na seiva humana nada além de humana, moro, móras,

moro nas casas do mundo dos mundos...

isso é dito em tudo que escrevi,

em tudo que moldo com a ajuda de camille claudel

é sabido que é no charco que nascem as figuras

que os escultores constroem

com as cicatrizes do barro

e com as borras da tinta nanquim

 

o senhor budha eu mesmo,

o peixe graudo das cachoieras do meu vosso canto

cai nas veias, nas entranhas, nos tonéis do umbigo

outro dia hoje mesmo

pintei a face de uma ave, de uma ave comum,

de uma ave nada humana plenamente humana ave

há uma rua azulada de écos,

um cão solto nos aros da tarde,

da tarde que planto no vaso,

na sala, nas fendas por onde vemos o outro

( edu planchez pã maçã silattian )

 

edith piaf é das ruas, das pessoas das ruas, crystal piaf,

relate para as pessoas o que acontecia

quando a gente passava pelo chafariz do largo da carioca

cheio de pessoas que vivem nas ruas...

-sim, toda vez que a gente passava por ali,

eles começavam cantar "padan, padan"

ai a gente sentia que a força de edith piaf vem das ruas,

e das ruas vem a nossa força,

a força dos irmãos e das irmãs das ruas.

encontradas nas ruas, nas ruas do grande mundo

 

diego el khouri considera alguma coisa estranha

eu e minha poesia não ter reconhecimento merecido,

diz ele que é por inveja, não saberia falar sobre tal assunto,

villa lobos ao ser triturado pela imprensa,

vosferou ''eles querem que eu não exista'',

''eles'' querem que eu não exista,

mas eu existo

 

cá nos abracadabras dos trópicos,

apanho as crias dos que pensam em flores incandecentes

nos papéis artesanais geridos por luiz beltrame

irmão pintor dos tempos sagrados dos mistérios

 joguei minha âncora de puro estanho

nas ruas da lua para girar,

para ir assim entrando nas órbitas

dos outros satélites dos outros planetas

nas linhas deixadas pela lança que apolo meu pai

atirou nas nuvens prendo meus cabelos

o poema, o faze-lo é um bisturi, um auto operar-se,

o catalizar das tormentas,

se não tenho tintas,

tenho letras para construir uma peça,

uma engrenagem, um módulo,

a estrutura, a página para seguir caminhando

agora chóro o choro do fim,

do fim do mundo,

e eu amontuei trajédias, dramas sentimentáis...

preciso chorar, cuspir, defecar isso e mais isso,

aquilo e aquilo outro

joguei minha âncora de puro estanho

nas ruas da lua para girar,

para ir assim entrando nas órbitas

dos outros satélites dos outros planetas

3Você, João Bosco Gomes e Claudio Vazcoelho