aquarela, eu sou a aquarela,

a onda vertiginosa que remexe vulcões

 

eu canto janis para atrair
os demônios, 

não sei se exatamente para exorciza-los

 

ao canto do galo de campina empino minha arraia

movendo-me pelo algarítimo do trem que vem vindo,

que vem vindo da serra da borborema

 

asas da escrita, do que escrevo,

asas do homem que escreve nas pedras com pedras,

com o tombo das chuvas remenda-se os rasgos dos trovões,

os roncos, não dos trovões, sim das aves migratórias,

das aves que migram para os vilarejos mais próximos

com a velocidade dos vagalumes

para entrarem nas cenas do pródigo filme

que ora escrevo

 

o cinema marítimo é exibido no céu da boca da foca,

e visto por muitos, do abissal ao céu aberto,

tendo essa compreenção com miss oriente,

vendo um docomentário na fox

após degustarmos um peixe com maionese e churrasco

a tarde e seus objetos

e os dialetos soprados por tina tagarela

que diz que não vai precisar do computador para cantar

as duas canções de edith piaf

 

olham para guimarães rosa,

olham para a terceira margem do rio,

mas não olham para mim...

devo ser um péssimo contínuo,

um pescador exímio de corais,

e artesão de tudo,

e tocador de pífaros,

o que sempre esteve na canoa

eu preciso de uma cósmica serpente,

de um gigante escorpião.

de garrafas de run cubano...

e dessa mulher de preto,

descalça e sem cortinas nas costas,

calada falando, falando calada

''só eu sei as esquinas por que passei'',

na terra do fogo, das fagulhas,

do que explode no que é abismo,

seguimos atravessando o lago de lavas,

as ruas dos mascarados,

dos que moram e que não moram na urca

e eu com pavor do que é velho,

do ficar velho, da impermanencia,

e o que eu sei clama pelo mistério,

respiro, encontro conforto no respirar,

no sopro, no verbo que ora costuro

no fundo da canoa com os fios

longos e brancos de meus cabelos

de poeta anfitrião...

hoje eu sou o pequeno príncipe,

a pequena alice vertida em serpente

 o segredo é a minha flauta e sua extraordinária fidelidade,

ela me segue e eu a sigo desde de muito antes,

se eu for falar de tempo falarei de gohyaku jintengo,

tempo esse em que sakyamuni afirma ter alcançado

a sua iluminação

e dentro da minha iluminação,

da sua iluminação...

da iluminação,

cabe o gorgear de minha irmã flauta

 

Stan Getz e John Coltrane

nas caídas das luzes da magnífica madrugada do além jazz,

só mesmo os tentaculos da noite para nos atirar

nas compotas de pessego em calda com creme de leite

 pavor,

medo vertido em farelos de estrelas

apanhadas nas verticais curvas-nebulosas

da galáxia real, da galáxia inventada,

da galáxia que encontro numa combinação de imagens,

num combinar sinais,

e eu amo ler sinais

irmão sol

lrmã lua

companheiro Luiz Antonio Cardoso,

em taubaté nosso pai tornou-se bacharél,

em tremembé e eu e meu pai vendemos desinfetantes

de porta em porta,

de porto em porto aportei, aportamos nas ladeiras,

nas poeiras de jacarepaguá minha cidade natal

fica aqui o convite para um, dois, tres... cafés atomicos...

tv narizinho dona benta, tv vanguarda...

aqui, bem ali, o projac, o ninho do urubu, a tv record,

e o sítio dos novos baianos...

 na seiva humana nada além de humana, moro, móras,

moro nas casas do mundo dos mundos...

isso é dito em tudo que escrevi,

em tudo que moldo com a ajuda de camille claudel

é sabido que é no charco que nascem as figuras

que os escultores constroem

com as cicatrizes do barro

e com as borras da tinta nanquim

 

o senhor budha eu mesmo,

o peixe graudo das cachoieras do meu vosso canto

cai nas veias, nas entranhas, nos tonéis do umbigo

outro dia hoje mesmo

pintei a face de uma ave, de uma ave comum,

de uma ave nada humana plenamente humana ave

há uma rua azulada de écos,

um cão solto nos aros da tarde,

da tarde que planto no vaso,

na sala, nas fendas por onde vemos o outro

( edu planchez pã maçã silattian )

 

edith piaf é das ruas, das pessoas das ruas, crystal piaf,

relate para as pessoas o que acontecia

quando a gente passava pelo chafariz do largo da carioca

cheio de pessoas que vivem nas ruas...

-sim, toda vez que a gente passava por ali,

eles começavam cantar "padan, padan"

ai a gente sentia que a força de edith piaf vem das ruas,

e das ruas vem a nossa força,

a força dos irmãos e das irmãs das ruas.

encontradas nas ruas, nas ruas do grande mundo

 

diego el khouri considera alguma coisa estranha

eu e minha poesia não ter reconhecimento merecido,

diz ele que é por inveja, não saberia falar sobre tal assunto,

villa lobos ao ser triturado pela imprensa,

vosferou ''eles querem que eu não exista'',

''eles'' querem que eu não exista,

mas eu existo

 

cá nos abracadabras dos trópicos,

apanho as crias dos que pensam em flores incandecentes

nos papéis artesanais geridos por luiz beltrame

irmão pintor dos tempos sagrados dos mistérios

 joguei minha âncora de puro estanho

nas ruas da lua para girar,

para ir assim entrando nas órbitas

dos outros satélites dos outros planetas

nas linhas deixadas pela lança que apolo meu pai

atirou nas nuvens prendo meus cabelos

o poema, o faze-lo é um bisturi, um auto operar-se,

o catalizar das tormentas,

se não tenho tintas,

tenho letras para construir uma peça,

uma engrenagem, um módulo,

a estrutura, a página para seguir caminhando

agora chóro o choro do fim,

do fim do mundo,

e eu amontuei trajédias, dramas sentimentáis...

preciso chorar, cuspir, defecar isso e mais isso,

aquilo e aquilo outro

joguei minha âncora de puro estanho

nas ruas da lua para girar,

para ir assim entrando nas órbitas

dos outros satélites dos outros planetas

3Você, João Bosco Gomes e Claudio Vazcoelho

 

professor armando,
escola morvam de figueiredo,
esquecer jamáis

 

escuro total, negrume, breu,

águias de fuligem estancam asas,

com tinta, com sangue,

com michelangelo caravággio debruçado

sobre o marmore da sacada

donde vê-se o poeta que aqui escreve,

que aqui aponta o lápis

treze segundos levo para compor

as estaturas do poema coberto de sangue,

de sal amargo, de bocas que se beijam

emergidas em relâmpagos,

em melado âmbar,

em sebentas centopéias

 

o estalo, o estado de consciencia que ora acalento,

o vocábulo perfeito que prendo nas frases,

nos dizeres

e eu escrevo, e eu arranho,

arrasto a mão para compor o próximo diálogo,

a próxima conversa

 

MEU POEMA NÃO SERÁ MAIS MELANCÓLICO, NÃO MESMO,

A ESSE EXATO MOMENTO DUELO COM O MEDO,

COM O MEDO QUE CAMINHA

EM MINHAS CAMARADAS VISCERAS,

SERIA EU O ÚNICO MEDROSO?

O ÚNICO QUE TREME?

O MARTELO QUE SE REVOLTA COM O PREGO?

A ARANHA FUGITIVA?

A FORMIGA QUE ROMPE COM O FORMIGUEIRO

E PASSA A VIVER COM OS PEIXES ACHANDO QUE É UM DELES?

TEM FERNANDO PESSOA EM MEUS CONÍFEROS OLHOS

E OUTRAS TORRES QUE ESCREVEM,

E EU ESCREVO E SOU UMA TORRE

 

a arte de apontar o dedo, de assoprar,

de marinar, de reter entre os dedos dos pés

as correntes, as correntesas

 

me mexo no ovo

sob a observação de um corvo,

pqp pqp pqp pqp

me mexo no ovo

no ovo que cresce no polvo,

pqp pqp pqp pqp

acendo o puto churuto

do corvo ao sul do ovo,

pqp pqp pqp pqp

 

AS "ESDRUXULAS VIOLETAS"

DIRIAM QUE O QUE É ROCK

NAS ARMADURAS DE MINHAS MÃOS...

GRIITAM COM AS CIGARRAS DESSAS ENCOSTAS

CANÇÕES DE SORVETE AO VENTO, CANÇÕES,

CARTAS ESCRITAS NAS LINHAS DA LUZ DIGITAL

A PEQUENA AVE VERMELHA

CUMPRE SUA TRAJETÓRIA DA ÁRVORE AO RIO

DO RIO REINO DO REI RIO AO PENHASCO